La dynamique de Dieu

Lorsque l'apôtre Paul parle de la puissance de Dieu, il ne parle pas de la puissance écrasante du souverain qui a droit de vie, de mort, de destruction, mais de la foce qui donne au monde sa dynamique, son souffle, son inspiration, son élan. Ce n'est pas la force brute de l'être humain, qui peut être sans limite et meurtrière, notre monde le sait bien, ne le sait que trop. Dans la langue grecque, la langue de Paul, c'est le mot dunamis, qui a donné dynamique ou dynamo. C'est la force qui se retient, qui renonce à la violence, qui se limite, qui choisit la faiblesse pour donner la vie. C'est une puissance de vie. Là où les humains développent une logique de puissance, d'efficacité, de pouvoir, Dieu propose une dynamique, une impulsion, une création. Et il le fait en se laissant mettre en échec. En refusant obstinément de s'imposer par la force. En étant une infinie force faible... Dieu n'est pas un Dieu manipulateur des choses, des gens et des événements, mais un Dieu obstiné, qui maintient sa promesse et son espérance. 

Entendons-nous cette bonne nouvelle ? Pouvons-nous en vivre ?

Une tentation, ce serait de se dire que puisque c’est comme ça, puisque Dieu se montre faible, alors il faut, nous aussi, être faibles. Et renoncer à toute dynamique de vie. Tourner le dos à la recherche du bien, à l’action dans ce monde. Puisque Dieu est assez gentil pour agir, laissons-le faire, à sa façon... La question, vraiment, se pose. Faut-il être faible ?

Mais la question ne se pose pas ainsi. Paul, toujours lui, utilise une image pour nous permettre de comprendre à quoi nous sommes appelés. Il nous parle bien des œuvres que nous sommes appelés à faire dans ce monde, en construisant sur la bonne nouvelle qui nous a été donnée. Seulement, ce n’est pas nous qui sommes appelés à juger de la qualité de nos œuvres... Paul explique que ces œuvres seront « testées par le feu ». Un feu qui dévorera tout ce qui, de nos œuvres, ne pourra pas demeurer dans le Royaume de Dieu. Etrange image...

Imaginez : imaginez tout ce qui sera inutile dans le Royaume de Dieu. Imaginez tout ce qui est déjà inutile, lorsque nous vivons, non pas pour nous sauver, mais en sauvés. L’orgueil, par exemple... plus besoin d’orgueil lorsque nous savons que nous sommes aimés pour nous- mêmes. Plus de peur. Pouvez-vous imaginer un monde où personne n’aurait plus peur ? Peur du jugement des autres, peur de perdre, peur de se perdre, peur de perdre sa vie... tout cela disparaît. Il n’y en a plus besoin, ça n’a plus de raison d’être. Imaginez tout ce qui disparaît : nos richesses, tout ce qui nous encombre et nous empêche de vivre, toutes nos fausses sécurités. Notre rang social. Nos médisances. Notre colère. Notre rancune. Rien de tout cela ne subsistera. Alors se profile déjà, dans ce monde qui est le nôtre, la légèreté d’une vie qui nous est promise pour tout de suite. Désencombrée de nos illusions sur nous-mêmes. Libres d’agir, pour rien, par grâce – et pas pour gagner l’amour des autres ou de Dieu. Pouvez-vous imaginer vivre ainsi, dès aujourd’hui ? Car c’est ça qui nous est promis. Au boiteux, au déglingué, au plus pauvre d’entre nous, comme au plus puissant, au plus riche, au plus grand. Pouvez-vous imaginer ce qui subsiste alors ?

Ce qui subsiste, c’est la force faible de l’amour. Du temps perdu à tendre une main à notre frère en humanité. De la pauvre petite parole qui insiste face à l’ordre du monde. De la faiblesse qui, débarrassée de toutes ses illusions, peut agir vraiment, simplement, à la petite mesure de ses moyens, sans savoir si c’est efficace... Ce qui subsiste, c’est l’amour, la douceur, le pardon, la justice... la paix. Ca a l’air bien faible et dérisoire... mais c’est cette puissance-là qui nous est donnée. C’est la puissance de Dieu qui agit à travers nous.

C’est ainsi que Dieu est fort.

(c) PRG

Scandale et folie

Pour l'apôtre Paul, le seul langage possible pour parler de Dieu, c'est le langage du scandale et de la folie...

Un scandale et une folie... Mais alors, comment croire en ce Dieu-là ? Dieu renonçant à ses prérogatives, à sa toute-puissance... Si Paul peut parler ainsi de la croix, s’il peut proclamer que c’est le cœur de notre foi, et qu’il s’agit d’une bonne nouvelle, de LA bonne nouvelle, c’est qu’il a rencontré sur son chemin ce Dieu-là. Lui qui était bourré de certitudes, lui qui était fier de son identité de juif parfait, c’est au plus intime de son existence que Dieu s’est révélé à lui, sous les traits d’un crucifié. C’est dans son manque, sa peur, son besoin d’être aimé qu’il a été rejoint. Dans son humanité. Lorsqu’il a été dépouillé de toutes ses prétentions à la connaissance, à la certitude de savoir qui est Dieu, c’est là qu’il a découvert Dieu. Il cherchait désespérément à être respectable et parfait, et Dieu l’a rejoint, non pas pour le rendre respectable et parfait, non pas pour le débarrasser de son humanité, mais tel qu’il était vraiment. Paul a réalisé que sa vie était pleine d’illusions, sur lui-même et sur Dieu, pleine de combats perdus d’avance. Mais que c’était dans cette vie-là, boiteux, désespérément en attente de justification et d’amour, que Dieu venait le rejoindre.

C’est en cela que la parole de la croix est une parole de résurrection. Tout le contraire d’une parole de mort. Au cœur même de ce qui nous tue, au cœur même de nos illusions tueuses, au cœur même de notre besoin d’exister par nos propres justifications, au cœur de nos appartenances, qu’elles soient familiales, confessionnelles, philosophiques ou politiques, Dieu vient se révéler comme celui qui n’attache aucune importance à ce que nous voudrions être par nous-mêmes. Une parole de vie et d’espérance vient s’inscrire au cœur de nos vies. Au cœur de nos Églises imparfaites, faibles, pleines d’humains boiteux, indécis, incertains, au cœur de toute l’humanité, il vient renouveler la certitude que nous sommes, véritablement, choisis, élus et aimés par lui. C’est une parole qui vient manifester un Dieu qui aime l’homme sans condition, sans tenir compte de toutes les identités qu’il se donne à lui-même.

Il est fort comment, Dieu ? Il est fort comme celui qui renonce à sa toute-puissance pour se révéler comme une infinie force d’amour, de pardon et de rédemption. Il est fort comme celui qui nous ressuscite en nous permettant de lâcher sur les exigences que nous nous imposons à nous-mêmes. Sur les identités que nous croyons devoir honorer. Sur nos exigences face à Dieu. Sur nos illusions.

(c) PRG

Dieu ? il est fort comme ça

Les humains se rêvent un Dieu qui serait tout le contraire de ce qu'ils sont... 
On pourrait se dire que ça n'est pas bien grave, qu'après tout, si ça les rend heureux... certes, mais cette croyance a des conséquences. Ce n'est pas un petit rêve bienveillant. Ça tue. 
Pourquoi ? parce que pour se sentir digne de ce Dieu-là, il faut soi-même renoncer à son humanité. Si Dieu est saint, devenir saint. Si Dieu est immense, se prendre pour plus grand qu'on n'est. Si Dieu est immortel, faire semblant qu'on ne va jamais mourir. Si Dieu a toujours raison... avoir toujours raison.
Renoncer à son humanité pour se croire digne d'un Dieu inhumain, renoncer au doute, au chemin sinueux, et surtout paraître. Avoir l'air mieux que le voisin. Plus saint. Plus abouti. Plus divin... 
Mais encore une fois, ce Dieu-là est-il vraiment Dieu ? Si ce Dieu-là nous pousse à convaincre le reste de l'humanité que nous, nous sommes dans ses petits papiers parce que nous avons tout compris, si ce Dieu-là nous pousse à écraser les autres de notre supériorité, simplement dans l'espoir de grapiller un peu de sa puissance, de son pouvoir de contrôle, est-ce vraiment Dieu ? 
Un des pasteurs les plus extraordinaires que la terre ait portés, c'est aussi un des premiers dans la jeune Eglise, c'est Paul. C'est lui qui a mis par écrit ce dilemme, qui en a souligné les dangers, qui a mis en garde, inlassablement, au péril de sa vie. Lorsqu'il écrit à la remuante communauté de Corinthe notamment. A Corinthe à ce moment-là, il y a des batailles terribles entre des courants théologiques différents. Tous prétendent se réclamer du véritable Dieu. Dilemme, donc... Alors que fait Paul ? 
Il questionne la question.
Il demande pourquoi ces humains-là seraient plus sages que Dieu, pourquoi ces humains-là auraient l'ultime vérité sur Dieu. Il quitte tout débat partisan, il renonce à dire qui a raison et qui a tort, pour questionner jusqu'au bout la question et demander : Mais au fond, de quel Dieu parlez-vous ? Et il explique qu'un tout autre langage est nécessaire pour parler de Dieu, un langage que nous ne maîtrisons pas, dont nous pouvons tout juste arriver à entrevoir quelques sens qui nous dépassent. Il appelle ça le langage de la croix, la parole de la croix. Pas pour décrire un Dieu tout sanguinolant sur sa croix, non, ça n'est pas le genre de Paul : ce qu'il dit là, c'est tout simple. La croix proclame sur Dieu tout le contraire de ce que les humains croient sur Dieu. 
On recommence à zéro. La croix, c'est la mise à zéro de tous les compteurs à propos de Dieu... 

Il est fort comment, Dieu ?

Être pasteur, c'est se voir interrogé tous les jours sur Dieu. Par vous-même, déjà ; par lui, sûrement ; et par ceux qui vous reconnaissent la fonction de pasteur, souvent. 

Il arrive que la question prenne un tour difficile, c'est quand elle vous est posée par un enfant, sous la forme : "Dis... il est fort comment, Dieu ?" La solution de facilité, c'est de répondre : "C'est le plus fort du monde (oui, il est même plus fort que ton papa)". Je dois avouer avoir cédé moi-même à la facilité, et le fait que ç'ait été dans un rôle de maman-en-train-d'éplucher-des-patates-pour-le-dîner-avant-la-réunion-du-soir plus que dans mon rôle de pasteur n'ôte rien à ma honte. 

Honte, car le boulot du pasteur, ce n'est jamais de donner des réponses faciles. C'est tout le contraire. La plupart du temps, c'est d'abord et avant tout de questionner la question. Il est fort comment, Dieu ? Mais de quel Dieu tu me parles, camarade ?

Le questionnement de la question est valable aussi bien face à un paroissien qui sait tout sur tout parce qu'il est tombé dans la marmite quand il était petit que face à un bout de chou bien décidé à vous tirer les vers du nez le temps de finir son goûter. De quel Dieu tu parles ? 

Pendant les études de théologie, vous devenez douloureusement conscient du fait que les êtres humains ont une tendance très nette à définir Dieu comme tout ce qu'ils ne sont pas eux-mêmes. Ils sont limités par leur humanité, et l'imaginent infiniment grand et infiniment puissant. Ils se sentent faibles et dérisoires à la surface de la terre : ils le définissent comme le tout-puissant, une présence qui sature tout et déborde tout ce qui existe. Ils ont peur de la mort, ils le disent immortel et même hors du temps. Ils ont l'impression de se traîner à ras de terre, ils disent de lui qu'il est tout seul dans les cieux. Ils se sentent soumis à un destin et disent que c'est lui qui en tire les ficelles et qui décide du sort du monde. Les humains définissent Dieu comme ce qu'ils ne sont pas mais qu'ils voudraient être.

Sauf que... ça parle des humains, mais est-ce que ça parle vraiment de Dieu ? Oui, ça parle d'un Dieu qui serait tout l'inverse des humains, mais est-ce vraiment Dieu ?

Tu m'attends encore

Seigneur, si tu veux m'attendre encore,

je serai le quatrième mage,

parti de nulle part, 

parti sans étoile aux cieux

pour un voyage au bout du temps,

pour un voyage au bout de moi...

Quand les ténèbres alentour brouillent toutes pistes,

quand ma boussole intérieure bat la chamade,

quand ma route s'enroule sur elle-même,

tu me montres quelque part dans la nuit

l'étoile inconnue que tu fais lever pour moi !

Tu me dis que je n'ai pas perdu ma vie,

ce temps que j'avais rêvé tout autre !

Tu me dis que tu m'attends encore,

car la fête ne commencera pas sans moi...

et je serai le quatrième mage,

venu d'un voyage au bout du temps,

de mon voyage au bout de moi !

Et je t'offrirai mon enfance

tapie sous les décombres de mon passé...

J'adorerai l'enfant de Noël 

comme on s'agenouille émerveillé 

devant le miracle fragile

d'une Parole enfin devenue vraie

Lytta Basset

Sempé

De chameaux et de chats - Noël

Il n'y a rien de plus absurde que de vouloir verser une louche de soupe dans un dé à coudre ; plus absurde encore est l'idée qu'un chameau pourrait passer par le trou d'une aiguille. C'est l'image même de l'impossible, mais surtout du rêve idiot : même si c'était possible, à quoi ça pourrait bien servir ? 

Le chameau qui passe par le trou d'une aiguille, c'est donc l'absurde dans toute sa splendeur. 

((

- Hmmm, mon humaine ?

- Oui mon chaton ?

- Pourquoi vous les humains, vous voulez tellement qu'on vous ouvre la porte du Royaume ? 

- Je ne suis pas sûre de comprendre ta question. Pour y rentrer, je suppose ?

- Ah voilà où est votre problème : pour vous les humains, une porte sert à être fermée. Pour nous les chats, une porte sert à être ouverte. 

- Ah oui, ça change tout, en effet. Mais dans ce texte, mon chaton, un texte écrit par des humains pour des humains, note bien, la porte du Royaume, ce n'est pas une porte.

- C'est une aiguille, oui j'ai saisi, je suis assez fort en métaphores comme tu sais. Mais tu disais...

- ... avant d'être interrompue...

- ... avant que je t'explique les choses, tu disais que cette porte-là, le trou de l'aiguille pour le chameau, c'était l'image même de l'absurde.

- Oui : dans ce bout de parabole, Jésus dit que pour les riches, le Royaume de Dieu est absurde, ou plutôt l'idée même qu'on pourrait vouloir y entrer est une totale absurdité.

- Donc, si je comprends bien...

- Oui ?

- Ce qui empêche un riche d'entrer au Royaume de Dieu, ce n'est pas une porte.

- Non.

- Ce qui empêche un riche d'entrer au Royaume de Dieu, c'est de croire que c'est absurde.

- Ben oui. Le même absurde que Dieu qui devient un bébé, ce qu'il y a de plus faible chez les humains.

- Ou que Dieu qui meurt en paria, comme un déchet.

- Ou que Dieu qui transforme le monde sans donner un coup de poing sur la table.

- Ou que Dieu qui s'installe chez les humains comme un courant d'air et pas comme une statue en or massif.

))

Chut, il dort... j'en profite pour vous souhaiter une belle survenue de l'absurde du Royaume dans votre vie. Joyeux Noël !

(c) PRG

Un autre monde s'est approché

Qu'est-ce que le paradis ? Pour une part de nous-même, le paradis c'est la même chose que le plaisir. La confusion se fait dans cette part de nous qui, étrangement, ne croit pas à l'existence d'un monde qui nous résiste et nous heurte, qui s'oppose à nous et que nous ne parvenons ni à comprendre vraiment, ni même à décrire vraiment. Ce monde-là, c'est celui contre lequel on se cogne, celui qui nous fait une bosse à l'âme et parfois au corps... Il faut faire avec. Vous avez peut-être rencontré des gens qui n'arrivent pas à faire avec et qui, du coup, nient ce monde. Ils sont souvent très dangereux, parce que pour préserver cette illusion ils sont capables de faire beaucoup de mal autour d'eux. 

Mais au fond, c'est pour chacun de nous que cette question se pose. Ce monde-là, on préférerait de beaucoup ne pas avoir à nous y frotter. Du coup, notre idée du paradis, c'est le contraire de ce monde-là : c'est un endroit où il n'existerait aucune contrainte, aucune douleur, aucune nécessité, mais la satisfaction infinie de toutes nos envies dans une suite sans fin de plaisirs. Vanité des vanités, vapeur des vapeurs, dirait l'Ecclésiaste ! C'est une illusion, une façon de ce dérober. C'est le contraire de la sagesse. La sagesse, elle, sait que le paradis n'est pas une dérobade face au monde, mais plutôt une façon d'habiter ce monde. Oui, le monde est tragique - et les chrétiens ne peuvent pas l'oublier, eux qui reconnaissent comme Seigneur celui qui est mort tragiquement. Oui, le monde est violent, oui il nous dépasse. 

Mais il y a une autre part de nous qui vient nous rappeler inlassablement que c'est au coeur de ce monde que surgit une autre réalité qui nous fait vivre non plus dans l'illusion des plaisirs qui nous ratatinent sur nous-mêmes pour ne rien voir d'autre, mais dans la joie qui nous vient d'ailleurs.
Ce soir, nous le dirons, cet autre monde que nous appelons paradis s'est approché de nous : il vient d'ailleurs, mais c'est parmi nous qu'il vient. 

Sempé